阳光从窗帘缝隙挤进来，落在艾雅琳的脸上。她睁开眼，没有急着起来，而是盯着天花板躺了一会儿。假期最后一天了。五天，一眨眼就过去了。团团还蜷在脚边，四只爪子摊开，肚皮朝天，睡得像一滩液体。她伸手摸了摸它的肚子，它哼唧了一声，翻了个身把肚皮藏起来，继续睡。
（内心暗语：五天，太快了。湿地公园，博物馆，宅家，老街。每一天都不同，每一天都很充实。假期是生活的插曲，不是主旋律。插曲结束了，主旋律还要继续。）
她躺到九点多，慢慢坐起来，赤脚踩在地板上。地板温温的，很舒服。走到窗边，拉开窗帘，阳光涌进来，整个房间都亮了。花园里的薄荷兄弟俩还是油绿油绿的，在晨风里轻轻晃；菜园里的鸡毛菜又长高了一截，小番茄开了很多花，有的已经结了小果。深吸一口气，空气里有青草的味道，有花香的味道，有阳光晒过泥土的干燥气息。转身去洗漱。
（内心暗语：最后一天，不出门。在家收拾收拾，整理一下心情。明天要上学了，不能还沉浸在假期里。收心。）
洗漱完走进厨房。今天不做复杂的，简单，清淡。拿出两片全麦面包，放进烤面包机；一杯热牛奶，加了一勺蜂蜜；一个煎蛋，边缘焦脆，蛋黄流心。端着托盘走到餐桌前坐下。阳光从窗户照进来，落在食物上，把每一样都照得格外诱人。慢慢地吃，一口面包，一口牛奶，一口蛋。
（内心暗语：这五天，吃了不少好吃的。湿地公园的野餐，老街的臭豆腐、糖葫芦，还有昨天的芝士蛋糕。今天吃清淡点，给肠胃放个假。）
团团蹲在旁边的椅子上，仰头看她。“今天不出门，”对猫说，“在家陪你。”团团甩了甩尾巴。
吃完早餐把碗收进洗碗机，擦了擦桌。走进卧室开始整理。床单换下来，被套拆下来，枕套也拆了，堆在一起放进洗衣篮。把床垫翻了个面，用手拍了拍，灰尘在阳光里飞舞。铺上新床单，浅蓝色的，棉麻材质，清爽干净。套上新被套，白色的，上面印着细细的蓝色条纹。枕套也是同款。铺好了，退远看，像新的，满意。
（内心暗语：换床单，像换心情。旧的收起来，新的铺上去。睡在上面，像睡在新的日子里。）
衣柜也整理了一遍。冬天的厚外套收进柜子深处，春天的薄开衫挂在随手能拿到的地方。夏天的T恤、短裤、裙子提前拿出来，叠好放在中间层。裙子不多，但每一条都是她喜欢的。棉麻的，碎花的，纯色的。穿在身上，转一圈，裙摆飘起来，特别好看。还有那双白色帆布鞋，刷干净了，晾在阳台上。
整理完卧室，走进书房。书桌上摊着假期前没看完的书、没写完的笔记。收拾好，摞在一起。书包打开，明天要带的东西一样一样放进去。英语课本，素描本，铅笔，橡皮，笔记本，水杯，点心。还有新买的那个白色棉麻衬衫，叠好放进书包侧袋——不是明天穿，是想带给林薇看看。
检查了一遍作业。英语作文，写完了；计算机模拟题，做完了；美术史小论文，写完了。都做完了，没有漏。长长地舒了一口气。
（内心暗语：假期作业，不能拖到最后一天。明天要交了，今天才做，来不及。提前做完，心里不慌。）
坐在书桌前，拿出速写本，翻到假期第一天画的那些速写。湿地公园的亭子、湖、野鸭，画得潦草；博物馆的玉器、瓷器、书画、金器，画得也不像；那个看玉璧的女孩，只画了侧脸，但那个感觉在。老街的牌坊、小店的橱窗、咖啡馆里的林嘉柔，画得很快，线条很乱。
（内心暗语：这些画，不是作品，是日记。记录这个假期去过的地方，看过的风景，见过的人。以后看，会想起这个五一。）
合上速写本放进抽屉。不是忘记，是收好。
下午走进手工室，把绣绷上的花和叶又看了一遍。三朵小花，两片叶子，一个小花园在绣绷上盛开。举起绣绷对着阳光，那些颜色在光里更鲜活了。决定再绣一朵小花，粉色的，绣在蓝色小花的旁边。
选好线，穿好针，开始绣。一针一针，很慢。阳光从窗户照进来，落在手上，落在绣绷上。线是粉色的，花瓣是粉嫩的，一针上一针下，花瓣慢慢成形。
（内心暗语：绣花，是耐心活。一针一针，不能急。就像过日子，一天一天，慢慢过。）
绣了快一个小时，粉色小花绣好了。五片花瓣，嫩嫩的，和蓝色小花挨在一起，像两个小姐妹。退远看，满意。
太阳开始西斜。走到花园里，给植物浇水。薄荷兄弟俩还是油绿油绿的，浇透水，叶子上的水珠在夕阳里闪闪发光。鸡毛菜又长高了一截，再浇些水。小番茄开了很多花，有的已经结了小果，樱桃萝卜冒出了小小的红头。蹲下来看那些小苗，嫩绿的，挤挤挨挨的，在夕阳里特别好看。
（内心暗语：假期里，没怎么管它们。但它们自己也在长。植物不需要你天天盯着，给点水，给点阳光，它们就自己努力生长。）
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