琴身的焦痕还沾着昨夜的血，陈默用碎布擦着白骨琴弦上的红痕，指尖摸到琴颈处张队刻的“蚀”字，突然被木刺扎了下，血珠立刻渗出来，滴在“蚀”字的最后一笔上，像给那字点了个猩红的尾尖。
“还擦？”赵勇扛着捆新劈的硬木过来，看见陈默指尖的血，把木头往地上一墩，“张队的琴哪回不是带血的？越擦越没那股劲儿。”
陈默抬头，看见河谷入口处晃过几个黑影，是昨夜赶来的弟兄们在拾柴，断了条腿的老顾正用独轮车运着捡来的铜片，要给琴身包层边。“老顾的铜片够薄，包上去音色能亮三分。”陈默把血珠往琴弦上一抹，血顺着弦纹渗进木头缝里，“你看，这样才叫‘蚀骨’。”
赵勇咧嘴笑，露出缺了颗牙的牙床——那是当年为了护琴，被弹片崩掉的。他蹲下来给琴身下垫了块虎皮毡子，是从山匪窝里缴的，毛早就磨秃了，只剩层硬皮。“昨夜老鬼说梦话，喊着要给琴加根新弦。”他往火堆里添了块松脂，火苗“腾”地窜起来，映得琴身上的刻字忽明忽暗，“他那截断指磨的弦，够不够韧？”
陈默没说话，从怀里摸出个油布包，里面是老鬼用自己断指磨的弦坯，白森森的，还带着点松香的腥气。他捏起弦坯往琴上比量，突然听见身后传来拐杖点地的声响——老鬼正一瘸一拐地挪过来，怀里抱着个铁皮盒。
“别用松脂了。”老鬼把盒子往地上一放，掀开盖，里面是些发黑的碎肉干，“这是张队当年晒的鹿肉，磨成粉混松香里，弦子更吃劲。”他的独眼里闪着光，另一只眼的空洞处塞着团布，风一吹就簌簌响，“当年他总说，缅北的土太瘦，得喂点荤腥才养得出好琴。”
陈默捏起块肉干，凑近闻了闻，一股陈年的烟火气混着血腥气扑过来。他突然抓起琴，往火堆边挪了挪，把肉干碾成粉，混着自己指头上的血，一点点抹在琴弦的接口处。“老规矩，接弦得用自己的血引子。”
赵勇看得直咋舌：“你这血也太旺了，昨天刚渗完今天又冒，张队说的‘骨火’，怕就是你这样的。”
“骨火？”陈默低头看琴弦上慢慢凝固的血痕，突然笑了，“那今天就烧烧看。”他抱起琴，指尖刚搭上琴弦，河谷里的风突然变了向，卷着远处的枪声过来——是山匪追来了，马蹄声踏碎了晨雾。
老顾把独轮车往琴前一挡，断刀在石头上磨得“咯吱”响：“护住琴！”
陈默没躲，反而调了调弦，猛地弹出个重音。那声音像块石头砸进水里，震得追来的马都惊了，人立起来嘶鸣。他指尖翻飞，弹的却是《冲锋调》，比昨夜的《归乡调》烈了十倍，琴弦震颤得像要飞出来，琴身上的刻字被火光映得像在滴血。
“操他娘的！”赵勇抄起劈柴的斧头就冲了出去，“让他们听听，谁才是缅北的骨头！”
老鬼摸出藏在腰间的短铳，独眼里喷着火：“当年欠的血，今天该还了！”
陈默的琴声越来越急，最细的那根弦突然“嘣”地断了——是用小李指骨做的那根。他反手从老鬼的铁皮盒里抓了把鹿肉粉，往断口一抹，用指尖勾着继续弹。血顺着指缝流进琴身的刻痕里，把“缅北蚀骨”四个字泡得发胀。
山匪的子弹嗖嗖地从耳边飞过，陈默却越弹越疯，琴尾的布袋被流弹打穿，碎骨渣撒了一地，混着滚烫的弹壳，在地上滚出火星。他看见赵勇的斧头劈开了第一个山匪的脑袋，看见老鬼的短铳喷着火，看见老顾用独轮车撞翻了马，突然觉得这琴声里，混着的不只是弦响，还有弟兄们骨头撞碎的脆响。
“够了！”老鬼突然吼道，他的独臂被流弹打中，血溅在琴面上，“留着劲弹《归乡调》！”
陈默指尖一顿，最后一个音符炸在半空，惊得山匪的马群四散奔逃。他抱着琴往河谷深处退，身后弟兄们正用山匪的尸体搭着屏障，赵勇把老顾的独轮车改成了担架，上面躺着中弹的老鬼。
“往密道走！”陈默突然喊道，琴身往地上一顿，竟从琴底抽出把藏着的短刀——那是张队当年藏在琴里的，刀柄上刻着个“归”字。
血顺着琴身往下淌，在地上画出歪歪扭扭的路。陈默回头望了眼被火光染红的河谷，琴身上的“蚀”字被血浸得发亮，像团烧不尽的骨火。他知道，这把琴还得接着染血，这调子还得接着弹，直到某天，《归乡调》能安安稳稳地铺满回家的路。
但此刻，琴在，人在，骨火不灭，就够了。
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