此时，林晚晚转过头看着老麦。
老麦还坐在电脑前，盯着那些翻唱视频，眼眶红红的。“老麦，你那三十首歌，可以开始录了。”
老麦愣住了，眼镜差点掉下来。“现在？现在录？半夜了？”
“现在。他们删一首，我们录一首。他们删十首，我们录十首。他们删得完，我们唱得完。而且......”
她指了指手机屏幕上那个话题，“不是我们一个人在唱，而是几百万人在帮我们唱。”
老麦看着那些翻唱视频，那些陌生人，那些以前从没听说过他名字的人。
有人在唱《路人》，有人在唱《等你》，有人在唱《归途》。
他写的歌，被几百万人同时唱着。
他低下头，摘下眼镜，擦了擦眼角，然后打开笔记本，开始写下一首。
笔尖在纸上沙沙地响，比平时快了很多。
凌晨两点，他写到第三首的时候，突然停下来。
笔悬在空中，看着那行刚写下的歌词：“他们以为删了歌，我就没家了。可我的家，在每一个人的嘴里。”他看了很久，然后抬起头，看着林晚晚。眼眶红了，但没有哭。
“晚晚，你说，我妈能听见吗？听见那些人在唱我的歌。”
林晚晚愣了：“你妈？”
老麦点头，声音很轻，像怕惊动什么。
“她在老家。不知道我在干什么。每次打电话，她都问，‘你还在写歌吗？’我说在。她说，‘写了有人听吗？’我说有。她说，‘那就行。有人听就行。’”
他看着窗外，夜色很深，但远处有灯。
“现在，有人听了。几百万人在听在唱。我妈要是知道了，她会高兴的。她种了一辈子地，供我上学，供我写歌。她不知道什么是版权，什么是剽窃，什么是资本。她只知道，她儿子写的歌，有人听。”
他低下头，眼泪掉在笔记本上，把刚写的那行字洇湿了。
林晚晚没说话，只是给他倒了杯水，放在他手边，轻轻碰了碰他的胳膊。
凌晨两点半，江城一所写字楼的顶层会议室，灯还亮着。长桌两边坐满了人，西装革履，表情一个比一个严肃。烟雾缭绕，烟灰缸堆满了烟头。
有人在说，声音很大，带着怒气：“她这是什么路数？我们删她的歌，她让粉丝翻唱。几百万条视频，我们怎么删？服务器都塞满了。”
另一人说，声音更急：“不是技术问题，而是她没犯规。翻唱不违法，网友自发组织，跟她也无关。我们告谁？连被告都找不到。”
全屋子沉默了。
所有人都在抽烟，没人说话。
烟雾在天花板下缭绕，像一团散不开的愁云。
又有人说，声音低了下来，像在自言自语：“那我们还能怎么办？就这么认了？”
还是沉默！没有人想认，但没有人有办法。
这时，角落里有个人开口，声音很低，但每个人都听见了。
他的脸隐没在阴影里，看不清表情。“她不是在跟我们斗。她是在……”他顿了顿，像是在找一个准确的词，“让所有人跟她一起站。”
会议室里安静了，比之前的沉默更深更重。没有人反驳，因为都知道那是事实。
凌晨三点，手机震动一下，是来了一封邮件。徐佳正在刷热搜，顺手点开，然后整个人僵住了。
她的手指悬在屏幕上方，一动不动，像被人按了暂停键。
她把手机递给林晚晚，声音发飘，像从很远的地方传来。“你看看这个。我是不是看错了。”
邮件是法语的，林晚晚看不太懂，那些弯弯曲曲的字母像天书。但能认出几个关键词：戛纳，年度文化影响力，林晚晚。
她抬头看着徐佳：“戛纳？法国那个戛纳？”
徐佳点头，声音还在飘，像风筝快断了线。
“戛纳电影节。提名你‘年度文化影响力人物’。
“不是最佳演员，不是最佳影片，是这个属于文化影响力。”
“因为他们认为，你发起的‘全民录歌’活动，代表了一种新的文化现象。”
“不是你的歌有多好，而是你让几百万人一起唱歌。这在电影史上是唯一的！”
屋里安静了，安静得能听见窗外远处传来的汽车声，能听见墙上的钟在走，滴答滴答。
然后老麦第一个开口，声音发颤：“戛纳？那个戛纳？走红毯的那个？”
徐佳点头，手还在发抖。
阿强又问：“在法国？坐飞机要多久？”
徐佳说：“十多个小时。”
糖糖从角落探出头，眼睛亮亮的，像两颗星星。“晚晚姐要去法国了？穿裙子吗？”
林晚晚看着那封邮件，没有说话。
她想起三年前，自己还窝在那间杂物间里，折叠床嘎吱响，墙皮往下掉，想着下个月的房租怎么交。
那时候，戛纳是电视里的画面，是另一个世界的事。现在，那个世界给她发了一封邮件。
她把手机放下，屏幕朝下。“不去。”
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