落地窗外的雪下得愈发大了，林晚意站在窗前，指尖轻轻敲击着玻璃。她今天涂了深红色的指甲油，在玻璃上发出清脆的"嗒嗒"声，像是某种倒计时。茶几上摊着那张崭新的死亡证明，纸张在壁炉火光的映照下泛着淡淡的橘色。
"沈砚，男，35岁，死因：意外。"她轻声念着，嘴角勾起一抹玩味的笑，"真是简洁明了。"
管家老周端着茶盘站在门口，犹豫着要不要进来。他已经保持这个姿势十分钟了，从太太开始对着那张纸自言自语起。茶早就凉了，但他不敢打扰——自从先生"去世"后，太太的脾气越发难以捉摸。
"老周。"林晚意突然开口，吓得老管家差点打翻茶盘。
"太太，您要的茶..."
"倒掉。"她头也不回地说，"换红酒来。要82年的拉菲，沈砚收藏的那批。"
老周欲言又止。那些酒是先生生前最珍视的收藏，连瓶身的灰尘都要亲自擦拭。但看着太太阴晴不定的侧脸，他只能低头应声："是，我这就去。"
酒窖里阴冷潮湿。老周找到那排标着"1982"的酒架时，发现最边上少了一瓶。他皱起眉头，明明上周清点时还...
"找到了吗？"林晚意的声音突然在背后响起，老周吓得差点碰倒旁边的酒瓶。
"太、太太！您怎么..."
"我改主意了。"她赤着脚站在酒窖的石阶上，黑色真丝睡袍拖在地上，像一条蜿蜒的蛇，"我要喝那瓶1945年的木桐。"
老周倒吸一口凉气："可是太太，那是先生..."
"死了的人不需要喝酒。"她打断他，声音轻柔得可怕，"还是说，你觉得他会半夜爬出来找你算账？"
老周不敢再多话，颤抖着双手取下那瓶价值连城的珍酿。当他转身时，林晚意已经不见了，只有睡袍的一角在楼梯拐角处一闪而过。
书房里，林晚意打开了监控系统。屏幕上分割成十六个画面，覆盖了别墅的每个角落。她熟练地调出三天前的录像——葬礼那天的记录。
画面里，宾客们穿着肃穆的黑衣，在雨中撑着黑伞。她看见自己站在最前面，黑色面纱下的表情模糊不清。当牧师念悼词时，一个特写镜头捕捉到她嘴角细微的抽动——像是在忍笑。
"演得不错。"她给自己评价，顺手截了张图发给私人医生，"看看这个表情，悲伤中带着坚强，坚强里透着脆弱，完美。"
手机很快响起。她看了眼来电显示，直接按了免提。
"林晚意！你疯了吗？"电话那头，陈医生的声音气急败坏，"伪造死亡证明是犯法的！如果被人发现..."
"发现什么？"她漫不经心地晃着酒杯，"发现我丈夫其实没死？那你猜猜，他现在在哪呢？"
电话那头突然沉默。
"我开玩笑的。"她轻笑，"他当然死了，死得透透的。你亲手开的证明，记得吗？"
挂断电话，她继续翻看监控录像。在葬礼结束后的画面里，她反复回放着一个片段：人群散去时，远处树丛间闪过的一个黑影。放大，再放大，依然模糊不清，但那个走路的姿势...
"找到你了。"她喃喃自语，鲜红的指甲在屏幕上划过一道痕迹。
楼下突然传来玻璃碎裂的声音。林晚意皱眉，快步走向楼梯。餐厅里，老周正手忙脚乱地收拾地上的红酒瓶碎片，1945年的木桐已经在地上开出了一朵暗红色的花。
"对不起太太！我手滑..."
她盯着地上的酒渍看了几秒，突然笑了："没关系，反正他也不在了。"
转身要走时，余光瞥见酒柜旁的抽屉开了一条缝。她走过去拉开，里面空空如也——原本放在这里的备用钥匙不见了。
"老周，"她头也不回地问，"今天有人来过吗？"
"没有，太太。除了快递员来送过花圈..."
"花圈？"
"是的，白色百合，没有署名。"老周擦了擦汗，"我放在后院的杂物间了。"
林晚意眯起眼睛。她记得很清楚，所有花圈都直接送到了墓园。而且沈砚最讨厌百合，所有认识他的人都知道。
后院的杂物间常年上锁，钥匙就放在那个抽屉里。她赤着脚踩在雪地上，冰凉的触感从脚底直窜上来。门锁果然被打开过。
推开门，潮湿的霉味扑面而来。角落里，那个所谓的"花圈"静静躺着——根本不是花圈，而是一幅画。她蹲下身，掀开包裹的塑料布，呼吸瞬间凝滞。
这是沈砚最喜欢的那幅油画，她上个月刚以"睹物思人"为由卖掉的。画框背面贴着一张纸条，上面是熟悉的字迹：
"你输了。"
林晚意盯着那三个字看了很久，突然放声大笑。笑声在空荡荡的杂物间里回荡，惊飞了窗外树上的乌鸦。
回到书房，她打开电脑，调出这一个月来所有的监控记录。画面快进着闪过，直到某个深夜的镜头让她按下暂停——凌晨三点十七分，书房的门无声开启，一个黑影闪了进来。那人戴着口罩和帽子，但取书时微微抬头的角度，翻页时习惯性的小动作...
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