雾沢仁的车停在巷口对面的马路牙子上。一辆黑色的皇冠，车型不算新，车牌是户亚留的号码。
车窗关着，发动机没熄，排气管冒出淡淡的白色尾气，在路灯下慢慢散开。
他坐在驾驶座上，手指搭在方向盘边缘，眼睛看着巷口的方向。
车载烟灰缸里积了三个烟头，都是今晚抽的。
他在这里停了快两个小时。
从龙崎真被那辆黑色SUV接走开始，他就跟在后面。
不是紧跟着——隔了两个路口，有时候是三个，保持在对方后视镜看不到的距离。
废弃工厂外面他停过一次，听到里面传来钢管落地的声音和断断续续的惨叫。
他没有进去。
龙崎真没有叫他，就说明不需要他。
这种程度的麻烦，对龙崎真来说不算麻烦。
后来龙崎真坐鬼冢的车去了歌舞伎町，他也跟过去。
车停在巷口对面，看着龙崎真下了那辆破福特，推门进了深夜食堂的入口。
他又点了一根烟。
车窗开了一条缝，夜风把烟灰吹散在仪表盘上。
地下的动静透过通风口传上来——枪声，霰弹枪的声音，然后是更多人的惨叫，然后是安静。
现在巷口的铁门又开了。
一个高大的男人从里面走出来。
走得踉踉跄跄，半边身子靠在墙上，左手垂在身侧，袖口以下的部分在路灯下反着光——不是布料的光，是湿的。
血还没完全凝固。
八岐猛站在巷口，眯着眼睛适应外面的光线。
他在黑暗里待了太久，路灯虽然昏暗，还是让他觉得刺眼。
他左右看了一下，像在找什么，然后他看到了停在马路对面的那辆黑色皇冠。
车窗慢慢降下来。
驾驶座上坐着一个男人。
三十出头，头发剪得很短，脸上的线条很硬，像是用刀在木头上刻出来的。
他的眼睛在看八岐猛，但那双眼睛里没有好奇，没有怜悯，没有任何情绪。
只有一种等了很久，终于等到人出来的平静。
八岐猛穿过马路。
他走得慢，每一步都像在确认脚下的地面是实的。
他走到车旁边，没有立刻开车门，先把那只完好的右手放在车顶上，撑着。
车顶的铁皮被夜风吹得冰凉，掌心的温度在上面留下一片雾气。
“先生。”他的声音哑得几乎听不清。“您是龙崎大人的人？”
雾沢仁点了点头。
动作很小，下巴往下沉了一下，就一下。
八岐猛拉开车门坐进副驾驶。
座椅是真皮的，很凉。
他坐下去的时候左手碰到了座椅边缘，碎骨在皮肉里错了一下位，他吸了一口气，把那只手从座椅上挪到自己的大腿上，让它安静地搁着。
“能不能先去安排我的妻子和孩子——”他转过头看着雾沢仁的侧脸，“她们在神奈川。我老婆不知道今晚的事。我怕九条家的人比我快。”
“在你打电话的那一刻，”雾沢仁没有转头，手指在方向盘上轻轻敲了两下，“已经有人去接了。”
八岐猛张着嘴，停了几秒钟，然后整个身体往后靠，后脑勺压在头枕上。
头枕的皮革被他的汗浸湿了，发出一声很轻的挤压声。
车顶灯的光打在他的脸上，嘴唇干裂，眼窝凹陷，额头那块磕在地板上的印记已经从红色转成了青紫。
“那就好，那就好。”
雾沢仁转过头看了他一眼。
这个人左手碎了。
碎骨从皮下撑出不规则的凸起，手指歪在不同的方向，肿胀已经从手掌蔓延到手腕。
嘴唇发白，眼角有细小的红点——那是疼痛到极限时毛细血管破裂留下的痕迹。
“先带你去医院。”
八岐猛摇头。
他的头在头枕上滚了一下，从左边滚到右边，然后又滚回来。
动作很慢很无力，像是脖子上那根筋已经拉不动了。
他说：“我没事。”
他其实知道自己的身体状态不太好。
那只左手，从被踩碎到现在已经过了一个多小时，碎骨在里面不断错位，每次心跳都带着一阵钝痛从小臂传上来，像有把小锤子在骨头缝里一下一下地敲。
嘴唇发干，喉咙发紧，胃里泛酸——是失血前兆，他在道上二十年，见过太多次。
但他不敢去医院。医院要登记，登记要留名字，留了名字九条家就能查到。
查到他在医院，查到他的病床号，查到他住在哪间病房——然后一个护士进来换药，针管里多了一点什么。
一个清洁工进来拖地，在床单下面塞了一个塑料袋。
他在道上二十年，也干过这种事。
他怕自己躺在那张病床上，还没来得及被推进手术室，就先被推进太平间。
雾沢仁看着他还攥着衣角的那只手——右手一直在发抖，指节因为刚才挠地板断了两片指甲，甲床渗出的血已经干了，在指尖上凝成黑红色的痂。
他看着八岐猛那张灰白色的脸和眼角那些细小的红点，把打火机放回口袋。
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