林永琪第一次觉得那个望远镜不对劲，是她在旧货市场把它买回来的当天晚上。
望远镜是她在城东旧货市场的地摊上淘来的。摊主是个老头，满脸褶子，手背上全是老年斑。林永琪蹲下来翻了几样东西，目光落在这个望远镜上的时候，老头说了一句——“这玩意儿，你买了别后悔。”
她以为老头是在开玩笑，没当回事。
望远镜很旧了，金属外壳的漆剥落了大半，露出底下一层暗沉沉的、像被什么东西反复浸染过的褐色。镜筒上刻着一行字，是德文，她看不懂。目镜的橡胶眼罩已经硬化了，边缘裂了几道口子，凑上去的时候鼻梁能闻到一股淡淡的、混着铁锈和樟脑的气味。她把望远镜举起来，对准了马路对面的那栋居民楼。
正午十二点，阳光很烈。她透过目镜，看见对面四楼的阳台上晾着一床红色的被单，被单在风里鼓起来，像一个人在张开双臂。她调了调焦距，画面变得清晰了——被单底下的晾衣绳上，挂着一样东西，她不知道那是什么。她把望远镜拿下来，用肉眼直接看，被单还在，底下什么都没有。她再凑上去，透过目镜，又看见了。
那是一只脚。很小的脚，从被单底下垂下来，脚尖朝下，指甲盖是青紫色的。它在那床红色被单的遮蔽下安安静静地挂着，像一只被人遗忘在衣架上的旧袜子。林永琪的手开始发抖。她放下了望远镜，把它塞进了背包里，没有再看一眼。
晚上她回到出租屋，在床上翻来覆去睡不着。她把望远镜从背包里取出来，放在枕头边上，关了灯。月光从窗帘缝隙漏进来，落在望远镜的金属外壳上，那层暗沉沉的褐色在月光下泛着幽暗的微光，像一个人半睁半闭的眼睛。
她不知道自己什么时候睡着的。半夜她被一阵声音吵醒，不是从窗外传进来的，是从枕头边上，从那只望远镜里传出来的。极轻极细的，像什么人在很远的地方叹气。她伸手摸了摸望远镜，镜筒是凉的，可那种冰凉的底下有什么东西在缓慢地搏动，像心跳。
之后的日子，她开始频繁地使用那只望远镜。
林永琪今年三十二岁，在一家广告公司做平面设计。她在省城没什么朋友，社交圈子窄得可怜，每天的活动半径就是出租屋到公司。她没有什么爱好，不爱逛街，不爱追剧，连手机都懒得刷。可她喜欢看远方，喜欢从高处看这座城市。
有了望远镜以后，她发现了一个新的世界。
她住的那栋老居民楼在城北，八楼，没有电梯，周围没有更高的建筑挡着，视野很开阔。她每天下班以后，会坐在窗台上，把望远镜架在膝盖上，从那扇掉了漆的铁窗框后面往外看。能看很远，越过灰白色的居民楼群，越过几片还没拆完的旧厂房，越过那条终年灰蒙蒙的河，一直看到城南那片低矮的山脊线。
她从望远镜里认识了好多人。对面那栋楼的六楼，有一个老太太每天晚上七点准时出现在厨房里，系着一条蓝底白花的围裙，在水槽前洗菜、切菜、炒菜。她一个人吃饭，吃完一个人洗碗，洗完一个人坐在客厅的沙发上看电视。她不知道老太太看什么节目，她看不清电视画面，可她看得见老太太的脸，那张脸上的表情从专注到疲惫，从疲惫到空洞，和这座城市的其他老人没什么区别。
再远一些，街角那间五金店门口，每天傍晚都会坐着一个老头。他低着头修理各种东西，有时候是电饭煲，有时候是电风扇，有时候是小孩的玩具车。他修好了就放在脚边，等人来取。没人的时候他就那么坐着，盯着路面，一动不动，像一尊忘了被人搬走的雕像。
林永琪通过这些固定的、准时出现在望远镜视野里的人物，构建了一个属于自己的平行世界。她开始给那些不认识的人起名字——那个老太太她叫她“陈阿姨”，因为她觉得她长得很像她小时候村里一个姓陈的邻居。五金店门口的老头她叫他“周师傅”，因为她家的自行车以前都是找一个姓周的师傅修。她把他们的生活当作默片来看，不说话，不互动，只是看，日复一日，像一种不需要任何回应的陪伴。
变化是从那个男人开始的。
那天晚上，林永琪照例坐在窗台上，用望远镜往城南的方向看。她看见一栋她从没注意过的旧楼。那栋楼在一大片居民区后面，被几棵巨大的梧桐树挡着，从她的角度只能看见楼顶的一小截。要不是那天她调焦的时候手抖了一下，镜头往上偏了半寸，她根本不会注意到那里有扇窗户。
窗户是开着的，里面亮着灯，橘黄色的。
一个年轻男人出现在那扇窗户里。他穿着白衬衫，袖子卷到手肘，正低着头在桌前写着什么。他的侧脸线条很硬，鼻梁很高，眼窝很深，头发有点长，垂下来遮住了半只眼睛。
林永琪盯着他看了很久。她看不清他在写什么，可她看得见他的表情，专注的、安静的、与世隔绝的。她不知道他是谁，不知道他多大，不知道他在哪里上班，不知道他有没有女朋友。她只知道他住在城南那栋老楼的顶楼，每天晚上会在那扇窗户前坐很长时间，有时候在写东西，有时候在看书，有时候就那样坐着，望着窗外，像在等人。
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