当最后一个木盒被放下时，天空突然飘起了细雨。归乡子的藤蔓顺着坑壁往下降，暗红的枝条缠绕着木盒，银刺温柔地搭在盒盖上，像是在安抚里面沉睡的魂灵。向日葵的花瓣被雨水打湿，金黄的颜色愈发浓重，花盘转动的声音在雨幕里格外清晰，像无数人在低声哼唱着归乡调。
“鸣枪致敬！”陈默突然喊道。
“砰砰砰——”
枪声在山谷里回荡，惊起一群白鹭，它们掠过花冢上空，翅膀带起的风将归乡子的花瓣吹得漫天飞舞，像场盛大的祭奠。陈默望着飞舞的花瓣，突然觉得眼眶发烫——他仿佛看见老鬼蹲在花冢旁，嘴里嚼着薄荷，冲他咧嘴笑；石头举着向日葵花盘，喊着“排长你看我种的花大不大”；老班长站在花冢中央，手里捧着搪瓷缸，正在给弟兄们分粥……
雨越下越大，却没让人觉得冷。归乡子的藤蔓在雨水中发出“滋滋”的声响，像是在贪婪地吸收着什么，枝条上的白花越开越盛，竟在花冢上方织成个巨大的花盖，将雨水挡在外面，只让细碎的雨丝渗进去，落在木盒上，像温柔的抚摸。
二、风音
葬礼结束后的第七天，黑风口来了位特殊的客人。是位头发花白的老奶奶，由阿力搀扶着，拄着根红木拐杖，拐杖头是用枚方孔铜钱做的，与老陈的那枚一模一样。
“这就是黑风口啊……”老奶奶望着远处的向日葵地，浑浊的眼睛里泛起泪光，“我家老头子总说，这里的风是甜的，吹着像咱老家的春风，没想到……”
阿力在一旁红了眼圈：“陈奶奶，我爷他……在矿洞那边没遭罪，走的时候很安详。”
陈默这才知道，老奶奶是老陈的妻子，当年老陈被骗去缅北时，她刚怀了孕，如今孩子已经长大成人，在云南当老师，这次是特意请假陪母亲来的。
“我带了点东西，想埋在花冢旁边。”老奶奶从布包里掏出个蓝布帕子，里面包着半块晒干的薄荷，“这是当年他走的时候，我塞给他的，说让他想家了就闻闻，没想到……”帕子上还绣着朵向日葵，针脚歪歪扭扭的，显然是刚学刺绣时的作品。
陈默接过帕子，指尖触到帕子上的针脚，突然想起石头花盘里嵌着的白骨——那上面的“安”字，宝盖头确实比别的字大很多，像在努力罩住下面的“女”字，原来石头早就把“安”字的意思刻进了骨子里。
他带着老奶奶走到花冢旁，归乡子的藤蔓已经爬满了整个土堆，白花在风中轻轻摇曳，像无数只小手在招手。陈默用工兵铲在花冢边缘挖了个小坑，将蓝布帕子埋了进去，刚盖上土，就看见旁边的向日葵突然转向这边，花盘轻轻蹭着地面，像是在亲吻那方土地。
“你看，”陈默轻声说，“它们都认亲呢。”
老奶奶突然捂住嘴，泪水顺着皱纹往下淌，却笑着说：“好，好啊……闻着花香，挨着弟兄们，比啥都强。”
就在这时，一阵风吹过花冢，归乡子的白花突然纷纷脱落，被风卷着往东南方向飞去。陈默抬头，看见白花在空中组成条蜿蜒的路，一直延伸到界河对岸，对岸的雨林里，隐约有红光闪烁——是矿洞那边的归乡子在回应，像是在说“我们收到了”。
“是风在传信呢。”阿力突然说，“我爷说过，缅北的风是通人性的，能把念想带到任何地方。”
陈默想起老班长的搪瓷缸。他跑回哨所，把缸里的归乡子种子倒出来，撒在花冢周围。种子刚落地，就被风卷着往向日葵地里滚，落在哪里，哪里就立刻冒出嫩芽，嫩芽上顶着颗晶莹的露珠，像在承接风带来的消息。
夕阳西下时，老奶奶要离开了。她站在花冢前，对着向日葵地深深鞠了一躬：“弟兄们，多谢你们照看我家老头子，等明年开春，我再带新摘的薄荷来看你们，给你们讲讲家里的事。”
风突然转向，将她的声音往花冢里送，归乡子的藤蔓轻轻晃动，像是在点头应许。陈默望着老人的背影消失在山路尽头，突然觉得心里那点蚀骨的痛，好像被风吹散了些，只剩下暖暖的余温，像老班长搪瓷缸里的热茶，像石头花盘里的阳光，像无数个被记住的名字，在风里轻轻回响。
三、铭骨
入夜后，陈默坐在花冢旁，手里摩挲着那把刀兰的柴刀。月光透过向日葵的叶片洒下来，在刀身上映出细碎的光，刀刃的豁口处，竟隐隐浮现出个字——是用指甲刻的，很小，不仔细看根本发现不了，是个“家”字。
他突然明白，所谓“蚀骨”，从来都不是藤蔓钻进骨头的痛，而是思念啃噬心脏的痒，是明知回不去却偏要往家走的倔，是把“归”字刻进骨髓、就算化成白骨也要朝着家的方向生长的念。
花冢上的归乡子突然发出微弱的光，暗红的藤蔓与金黄的向日葵交织在一起，在月光下组成个巨大的“魂”字，字的笔画里，无数光点在流动——是那些被记住的名字，在花冢里慢慢苏醒，顺着藤蔓往天空飘去，像要回到最初出发的地方。
陈默站起身，对着花冢敬了个军礼。远处的界河传来潺潺的水声，归乡子的藤蔓在水面上泛着银光，像条连接着生死的路。他知道，只要这片花冢还在，只要向日葵还朝着太阳转动，只要归乡子的藤蔓还在往远方蔓延，那些蚀骨的记忆就永远不会褪色，那些埋在缅北的魂灵，就永远能闻着花香，听着风声，等着家里人带来的消息。
小马端着两碗热汤走过来，碗里飘着新摘的薄荷叶：“排长，法医队说，归乡子的汁液能提炼出治疗骨毒的药，以后再也不用担心蚀骨藤的后遗症了。”
陈默接过汤碗，热气模糊了视线。他望着花冢上空流动的光点，突然觉得那些光点像无数封信，被风带着往南飘，飘向云南的薄荷地，飘向老家的屋檐下，飘向所有等待的人身边，信上写着同一句话：
“别担心，我在花底下闻着香呢，等到来年花开，风会把家里的事，一件不落地捎给我。”
风穿过向日葵地，带着薄荷的清香和阳光的暖，在黑风口的夜空里，谱成了一曲永不终结的归乡谣。
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