这句冰冷到极点的话语，像是一根淬了毒的钢针。
死死地钉在了科比·布莱恩特的眉心。
科比跌坐在地板上。
汗水顺着他高挺的鼻梁疯狂滴落，砸在斯台普斯中心那昂贵的紫金色Logo上，摔成几瓣。
他的胸膛像破旧的风箱一样剧烈起伏。
呼吸声粗重得可怕，仿佛肺里的氧气被刚才那句嘲弄瞬间抽干。
他没有反驳。
因为在电子记分牌上那刺眼的“70比42”面前，任何语言的反击都显得像败犬的哀嚎。
两万人的斯台普斯中心，此刻鸦雀无声。
那些花重金买下前排VIP座位的富豪和明星们，一个个像被掐住脖子的鸭子。
好莱坞甜心杰西卡·阿尔芭微微张着红唇，美眸死死盯着那个远去的背影，心脏砰砰直跳。
旁边的贝克汉姆更是用力揉着金发，满脸怀疑人生。
这男人，简直杀疯了。
林松甚至没有再多看科比一眼。
单手插兜，迈着那标志性的慵懒步伐，径直走向了客队更衣室的通道。
留给全场两万名洛杉矶球迷的，只有那个绣着“11”号的暗红色背影。
以及，一股让人灵魂都在发颤的绝对压迫感。
……
主队更衣室。
空气粘稠得仿佛灌满了水泥，沉闷得让人窒息。
死寂。
绝对的死寂。
没有教练的战术布置声。
没有球员之间互相打气的怒吼。
只有粗重的喘息声，和冰袋砸在地板上的闷响。
“吧嗒。”
一滴汗水从保罗·加索尔的下巴滴落。
这位一向以球商和技术着称的欧洲内线，双手死死捂着脸，把头深深地埋在膝盖之间。
此刻他的大脑完全是一团乱麻。
“贴地斩……倒挂金钩……”
加索尔在心底绝望地呢喃，声音微不可闻。
他闭上眼睛，脑海里全是林松那个贴地斩穿裆传球的画面。
那是一种让人深深感到无力的绝望感。
他感觉自己打的根本不是篮球。
这根本不是战术层面的失利。
那个叫林松的东方怪物，完全是在用另一套高维度的物理法则，在戏耍他们。
这波降维打击，直接把湖人的防守打成了万人捅的马蜂窝。
“砰！！！”
一声震耳欲聋的巨响，骤然撕裂了更衣室的死寂。
吓得几个替补球员猛地一哆嗦。
科比一拳狠狠砸在了铁皮战术板上！
精钢打造的面板，竟然被他硬生生砸出了一个肉眼可见的凹坑。
剧烈的反作用力让他的指骨瞬间破皮，鲜血顺着指缝流了下来。
滴答。滴答。
血液砸在地板上。
但他眉头都没皱一下，仿佛根本感觉不到痛。
“你们都在干什么？！”
科比猛地转过身，那双布满血红血丝的眼睛像是一头被逼入绝境的饿狼。
他死死盯着更衣室里的每一个队友。
视线扫过加索尔，扫过奥多姆，扫过拜纳姆。
所有人都下意识地避开了他的目光。
“比赛还没结束！我们他妈的还有二十四分钟！”
科比的咆哮声在更衣室里回荡，字字带血，震得人耳膜生疼。
“你们现在这副死了爹妈的表情，是准备提前举白旗投降吗？！”
“这里是洛杉矶！是我们的地盘！”
他无法忍受失败。
更无法忍受林松那种“你连当背景板都不配”的极致羞辱。
那句话就像一把烧红的刀子，在他的自尊心上疯狂搅动。
“科比，冷静点。”
菲尔·杰克逊终于开口了。
这位拿过无数总冠军戒指的“禅师”，此刻的脸色也苍白得吓人。
他那双总是透着睿智的眼睛里，第一次浮现出了深深的无力感。
他执教过乔丹，执教过奥尼尔。
但他从未见过林松这种完全不讲道理的怪物。
战术板上的连线，在这个人面前就像是三岁小孩的涂鸦。
“冷静？你让我怎么冷静？！”
科比猛地转头，指着被砸瘪的战术板，眼角青筋暴起。
“教练！告诉我！我们下半场怎么防他？！”
“他能在三分线外两米干拔！他能在三个人包夹下传出足球场上的弧线球！”
“告诉我，你的三角进攻，你的防守体系，拿什么去限制这个怪物？！”
菲尔·杰克逊沉默了。
他张了张嘴，却发现自己根本说不出一句完整的战术。
怎么防？
用什么防？
当一个人的静态天赋、动态天赋、篮球智商，甚至连传球的手法都超出了人类认知的极限时。
所谓的战术，不过是一张一捅就破的窗户纸。
“下半场……”
禅师深吸了一口气，声音沙哑得可怕。
“科比，我需要你……尽可能地缠住他。”
“不要让他轻易起速，不要让他舒服地接球。”
“我们只能……赌他的体能会下降。”
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