路星野的工作室，如同他本人的精神延伸——混乱、压抑，却又充斥着一种近乎野蛮的创作生命力。墙壁被涂成深沉的墨黑，挂满了各种诡异抽象的概念图、潦草的分镜手稿，以及大量冲洗出来的、色调阴郁的胶片片段。巨大的长条会议桌上铺满了《暗涌之城》的打印稿，上面布满了路星野用猩红色记号笔划下的狂乱线条、巨大的问号和惊叹号，如同某种献祭仪式的符文。空气里弥漫着浓重的烟草、咖啡和油墨混合的味道，沉重得让人喘不过气。
许安安坐在长桌的一端，脊背挺得笔直，像一株被强行移植到风暴中心的幼苗。她面前摊开着那本视若珍宝的硬皮笔记本，旁边是路星野扔给她的一沓厚达五公分的“导演构思笔记”——字迹狂放不羁，充满了“毁灭”、“熵增”、“人性黑洞”等触目惊心的词汇和扭曲的意象草图。这是风暴过后的第一场正式战役，对手不是马文博，而是眼前这个才华横溢却如同暴君般的疯子导演。
路星野像一头焦躁的困兽，在长桌与挂满胶片的墙壁之间来回踱步，黑色皮靴踩在木地板上发出沉闷的回响。他手里捏着一页剧本，正是《暗涌之城》核心高潮戏——主角在“记忆之匣”前直面两段交错时空中的自我，进行终极抉择。
“这里！这里的情感浓度不够！像隔夜的温吞水！”路星野猛地停下，猩红的笔尖几乎要戳破纸张，点在许安安精心设计的一段主角内心独白上。“‘痛苦’？‘挣扎’？‘释然’？太笼统！太文明！我要看到的是**神经末梢在硫酸里跳舞**！是**灵魂被扔进绞肉机还试图歌唱**的具象化！你的文字太干净！太克制！把那些优雅的修辞给我撕碎！用最粗粝的、带着血腥味的词砸出来！”
他的声音在空旷的工作室里回荡，带着一种摧毁性的力量，毫不留情地冲击着许安安的创作理念。她脸色微微发白，手指下意识地攥紧了笔记本的边缘，但眼神却亮得惊人，没有丝毫退缩。
“路导，”许安安的声音带着初生牛犊的倔强，虽然有些发紧，却异常清晰，“这段独白的关键不是歇斯底里，而是**在绝对的寂静中爆发的无声惊雷**。主角历经两段时空的撕裂，走到这一步，情绪不是火山喷发，而是深海高压下的结晶。用最克制的语言，才能承载最极致的重量。如果按照您说的，用过于暴烈的意象，反而会破坏那种濒临崩溃边缘的、冰冷的绝望感，削弱最终抉择的力量！”
“放屁！”路星野像被踩了尾巴的狮子，猛地将剧本拍在桌上，震得咖啡杯乱跳。“绝望？冰冷的绝望有个屁的力量！我要的是**燃烧的灰烬里爬出来的嚎叫**！是观众看了会生理性胃痉挛的冲击力！你懂不懂戏剧张力？！懂不懂什么叫**把美撕碎了给人看**？！”
“戏剧张力不等于感官刺激的堆砌！”许安安也豁出去了，猛地站起来，毫不畏惧地迎视着路星野那双燃烧着怒火的眸子，“人物的弧光需要逻辑支撑！主角的性格底色是隐忍内敛，不是您构思笔记里写的‘反社会狂徒’！如果在这里突然变成咆哮的野兽，整个角色的根基就塌了！观众只会觉得突兀，不会共情！张力来源于真实的人物困境，不是您强加的‘硫酸跳舞’！”
两人如同针尖对麦芒，寸土不让。一个要求极致的情感宣泄与视觉冲击，一个坚守人物逻辑与叙事节奏的完整性。激烈的争论在墨黑的墙壁间碰撞、反弹，充满了火药味。芳姐抱臂靠在门边，面无表情，仿佛对这种场面司空见惯。苏棠坐在稍远一点的沙发上，指尖夹着一支细长的香烟，烟雾缭绕中，她看着许安安据理力争的背影，眼中闪过一丝不易察觉的激赏——这女孩的骨头，比想象中硬得多，也纯粹得多。
就在争论陷入白热化、路星野额角青筋暴跳似乎要掀桌子的瞬间，他狂躁踱步的动作却猛地一停。那双燃烧着怒火的眸子，奇异地转向了自始至终安静坐在会议室阴影角落里的另一个人——沈昭。
沈昭仿佛置身于另一个空间。她没有参与争论，甚至没有看桌上那份被划得面目全非的剧本。她只是安静地坐在一张高背扶手椅里，面前摊开着一份厚厚的、带有谢氏基金徽标的商业合同，手中一支冰冷的金属笔在条款间缓慢移动，偶尔用笔尖在某处轻轻点一下，发出细微的“嗒”声。窗外透进来的惨淡天光勾勒出她冷硬的侧脸轮廓，专注得仿佛会议室里的风暴与她毫无关系。
路星野盯着沈昭那副置身事外的、仿佛在评估某种商品价值的冷静姿态，眼中翻腾的怒火奇异地沉淀下去，取而代之的是一种更深的、混杂着探究和某种近乎“赞赏”的扭曲光芒。他突兀地开口，声音嘶哑，却带着一种奇特的肯定，像在评价一件刚刚通过极端测试的精密仪器：
“**沈昭，你这次找的‘工具’，不错。**”
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！